почти реально
какие же есть отвратительные вещи и понятия в этом мире.
читать дальшея не говорю, что есть вот прекрасный мир, а в нем имеются и прекрасные, и ужасные *что-то*
нет, раз мир прекрасный — то не_прекрасного в нем нет. вот нет и всё. всё является проявлением прекрасного в разных формах. более того, для каждого и при каждых условиях (я говорю сейчас не про математику, а про жизнь. хотя она и есть в некой мере — математика). просто мы видим то или иное и расшифровываем прекрасный шифр так или иначе, но под себя. вот даже сейчас я пытаюсь об этом писать, но пишу под себя.
хотя ладно, тут я пишу просто какой-то свой поток мыслей, которые как бы ни о чем, но в то же время и обо всём сразу. ведь мир парадоксальный, и про прелесть его я уже говорил. напомню, что прелесть этого мира — она в парадоксах, она в отрицаниях, в дуализме, если можно так выразиться. что-то на подобии буддизма. когда нету, но есть. да я вам сразу больше скажу, и даже буду рад, если вы мне не поверите: "есть" только и исключительно тогда, когда "нету". но это немножко другой мир. даже не мир, а грань между мирами. как её словить? вот словишь, и там уже идеально, и так сложно и так прекрасно, еще прекраснее, чем в этом-вот "прекрасном" нашем мире. вот когда оказываешься на этой тонкой струне, которой даже не существует, и ты ощущаешь ВСЁ. но это всего лишь миг, который нельзя увидеть, или услышать. этот сам миг он как бы и есть и его нету одновременно. понимаете? но как же можно говорить о том, чего нету? а как мы говорим о том, что вроде как и есть? можно. я даже скажу больше: вообще об этом не говорить нельзя. и не потому, что мы хотим, или не хотим, а потому что просто такое бытие — оно есть без нас, а мы есть без него, но в это же время мы без него не можем, и можем тоже, а оно без нас не может, хотя по инструкции и сути вроде как может. голову сломай поди.
ой, что-то меня в дебри заносит понемногу.
и есть в этом мире такие отвратительнейшие вещи, как предательство и разочарование. какие-то совсем тождественные и разные одновременно понятия. а может, предательство — в каждом из нас? это будет ответом на вопрос "почему так важно уйти вовремя?". это предательство не зависит от нас. оно просто есть. как этот мир, как всё бытие. я думаю, что копнул какую-то маленькую ямку среди пропасти, прикрытой везде землей. и получается, что где ни копни — отовсюду попадешь в эту пропасть. потому я не решаюсь говорить о самой пропасти пока что. да и я еще не копаю, у меня всего-лишь идут интуитивные поиски периметра этой самой прикрытой пропасти. я даже немножко боюсь. но пусть всё идет своим чередом.
а чего же ясел лег сюда, писать о чем я хотел?
вот, ознакомился с неким ремарком. "жизнь взаймы", так вроде называется его романчик. и его хвалят. за что? я так и не понял. ведь он.. мерзкий. он..
сказать, что он предатель — не сказать ничего. а с другой стороны, больше и говорить не о чем.
пожалуй, если вы - меланхоличная до жути сентиментальная, наивная, глупая и шальная поклонница мыльных опер + хотите убить с десяток часов — этот мусор будет вам в самый раз.
лично мне его манера показалась дико грубой и местами даже дерзкой. из всего талмуда наберется одна-две стоящие страницы. и то, если просто сжечь всё остальное, так, будто ничего больше и не было. ибо как можно быть таким предателем? хотя что винить его. он такой же, как и почти_все. это как всю жизнь боготворить Моцарта, а потом сыграть его симфонию на аккордеоне.
да, особенно бросается в глаза тот факт, что герои беспросветно пьянствуют. а как иначе назвать литры выпитого ими вина на завтрак-обед-ужин и в промежутках? и зачем писать роман, если всю эту ересь можно выложить на паре страниц, не утратив аж ничего, содержащее идею?
тут скорее наоборот получается: за все эти буквы мы ждем чего-то настоящего и зрелищного, чего-то серьезного и действительно сильного. а получается туфта, и туфтой она становится еще больше от объемов сочинения.
я понимаю, когда ты пишешь 10 историй в одном рассказе, они каждая по себе ценна, плюс все переплетаются, а в конце образуют нечто, образующее из всех этих историю одну отдельную, большую историю со своим смыслом. как-то простенько, даже не нужно накручивать многосмысленность, или междустрочие и тд и тп. просто написать то, из чего нельзя будет выбросить 95% и не затронуть при этом ничего.
ладно. можете не верить мне. так будет лучше.
на выходных был на концерте. удивило меня вот что: разве может жалкая игра на рояле так портить весь квинтет? да, он, этот рояль, вместе с её наездницей, можно было смело выбросить из окна, т.к. я вновь и вновь убеждаюсь, что даже обычный школьный инструмент способен подстраиваться под тебя, становиться частью твоего продолжения. так убить Шуберта. хотя остальные вроде играли очень и очень. я, наверное, слишком привык к поистине хорошей Музыке. точнее, я просто её поведал, и даже много.
всему своё время. скоро еще концерты, и я надеюсь, что на них не будет всяких Сильвестровых, "неоклассиков" и прочих издержек адского кощунства.
ну это я такой, да. согласен. мне, видишь ли, Классику подавай на блюдечке. ДА! так и будет.
п.с. пишу в хорошем настроении и с хорошим настроением в перспективе.
и еще хочу лета. теплоооо. только птичек и зеленого не хватает немножко
читать дальшея не говорю, что есть вот прекрасный мир, а в нем имеются и прекрасные, и ужасные *что-то*
нет, раз мир прекрасный — то не_прекрасного в нем нет. вот нет и всё. всё является проявлением прекрасного в разных формах. более того, для каждого и при каждых условиях (я говорю сейчас не про математику, а про жизнь. хотя она и есть в некой мере — математика). просто мы видим то или иное и расшифровываем прекрасный шифр так или иначе, но под себя. вот даже сейчас я пытаюсь об этом писать, но пишу под себя.
хотя ладно, тут я пишу просто какой-то свой поток мыслей, которые как бы ни о чем, но в то же время и обо всём сразу. ведь мир парадоксальный, и про прелесть его я уже говорил. напомню, что прелесть этого мира — она в парадоксах, она в отрицаниях, в дуализме, если можно так выразиться. что-то на подобии буддизма. когда нету, но есть. да я вам сразу больше скажу, и даже буду рад, если вы мне не поверите: "есть" только и исключительно тогда, когда "нету". но это немножко другой мир. даже не мир, а грань между мирами. как её словить? вот словишь, и там уже идеально, и так сложно и так прекрасно, еще прекраснее, чем в этом-вот "прекрасном" нашем мире. вот когда оказываешься на этой тонкой струне, которой даже не существует, и ты ощущаешь ВСЁ. но это всего лишь миг, который нельзя увидеть, или услышать. этот сам миг он как бы и есть и его нету одновременно. понимаете? но как же можно говорить о том, чего нету? а как мы говорим о том, что вроде как и есть? можно. я даже скажу больше: вообще об этом не говорить нельзя. и не потому, что мы хотим, или не хотим, а потому что просто такое бытие — оно есть без нас, а мы есть без него, но в это же время мы без него не можем, и можем тоже, а оно без нас не может, хотя по инструкции и сути вроде как может. голову сломай поди.
ой, что-то меня в дебри заносит понемногу.
и есть в этом мире такие отвратительнейшие вещи, как предательство и разочарование. какие-то совсем тождественные и разные одновременно понятия. а может, предательство — в каждом из нас? это будет ответом на вопрос "почему так важно уйти вовремя?". это предательство не зависит от нас. оно просто есть. как этот мир, как всё бытие. я думаю, что копнул какую-то маленькую ямку среди пропасти, прикрытой везде землей. и получается, что где ни копни — отовсюду попадешь в эту пропасть. потому я не решаюсь говорить о самой пропасти пока что. да и я еще не копаю, у меня всего-лишь идут интуитивные поиски периметра этой самой прикрытой пропасти. я даже немножко боюсь. но пусть всё идет своим чередом.
а чего же я
вот, ознакомился с неким ремарком. "жизнь взаймы", так вроде называется его романчик. и его хвалят. за что? я так и не понял. ведь он.. мерзкий. он..
сказать, что он предатель — не сказать ничего. а с другой стороны, больше и говорить не о чем.
пожалуй, если вы - меланхоличная до жути сентиментальная, наивная, глупая и шальная поклонница мыльных опер + хотите убить с десяток часов — этот мусор будет вам в самый раз.
лично мне его манера показалась дико грубой и местами даже дерзкой. из всего талмуда наберется одна-две стоящие страницы. и то, если просто сжечь всё остальное, так, будто ничего больше и не было. ибо как можно быть таким предателем? хотя что винить его. он такой же, как и почти_все. это как всю жизнь боготворить Моцарта, а потом сыграть его симфонию на аккордеоне.
да, особенно бросается в глаза тот факт, что герои беспросветно пьянствуют. а как иначе назвать литры выпитого ими вина на завтрак-обед-ужин и в промежутках? и зачем писать роман, если всю эту ересь можно выложить на паре страниц, не утратив аж ничего, содержащее идею?
тут скорее наоборот получается: за все эти буквы мы ждем чего-то настоящего и зрелищного, чего-то серьезного и действительно сильного. а получается туфта, и туфтой она становится еще больше от объемов сочинения.
я понимаю, когда ты пишешь 10 историй в одном рассказе, они каждая по себе ценна, плюс все переплетаются, а в конце образуют нечто, образующее из всех этих историю одну отдельную, большую историю со своим смыслом. как-то простенько, даже не нужно накручивать многосмысленность, или междустрочие и тд и тп. просто написать то, из чего нельзя будет выбросить 95% и не затронуть при этом ничего.
ладно. можете не верить мне. так будет лучше.
на выходных был на концерте. удивило меня вот что: разве может жалкая игра на рояле так портить весь квинтет? да, он, этот рояль, вместе с её наездницей, можно было смело выбросить из окна, т.к. я вновь и вновь убеждаюсь, что даже обычный школьный инструмент способен подстраиваться под тебя, становиться частью твоего продолжения. так убить Шуберта. хотя остальные вроде играли очень и очень. я, наверное, слишком привык к поистине хорошей Музыке. точнее, я просто её поведал, и даже много.
всему своё время. скоро еще концерты, и я надеюсь, что на них не будет всяких Сильвестровых, "неоклассиков" и прочих издержек адского кощунства.
ну это я такой, да. согласен. мне, видишь ли, Классику подавай на блюдечке. ДА! так и будет.
п.с. пишу в хорошем настроении и с хорошим настроением в перспективе.
и еще хочу лета. теплоооо. только птичек и зеленого не хватает немножко
@настроение: романтика.
-
-
21.03.2012 в 15:04а кого он предал? фашистов?
-
-
21.03.2012 в 17:03он предал всех тех, кто поверил в жизнь.
а все его действительно ценные высказывания в романе расписаны по одному предложению. просто "от фонаря". мы должны или верить, или не верить. это если уж мы вообще нашли по случаю такие предложения и стали вдумываться.
так вот я не поверил. а чему можно верить, если он предатель?
вначале я еще думал, что он действительно отошел от всех обыденных сует. но нет
п.с. ознакомимся еще с товарищами
-
-
21.03.2012 в 18:34у меня знакомый есть, он говорит что битлз - попса. понимаешь кто мой главный враг? мы с ним спорим каждый раз до посинения и расходимся каждый при своем мнении
надо бы мне прочитать жизнь взаймы, чтобы понять, о чем ты и о каком ты предательстве
а вообще он неплохой, и в его пьянстве есть какое-то свое очарование)
-
-
21.03.2012 в 19:53-
-
22.03.2012 в 01:27