MrDeniska
что наша жизнь? - игра!
громко сказал, ибо напишу только кое-что, что вспомнится.
а то все эти разговоры о вечном и неизвестном удручают.

итак, стоит ради справедливости заметить, что я не делаю то, что врач приписала. эта фраза без всяких кавычек, ибо всё как есть.
я гуляю и гуляю.
на днях нужно будет пойти работать в одну классную компанию. бесплатно. я надеюсь, что меня туда возьмут и потом научат многому и что мне вообще понравится.

я очень сильно хочу на лёд. прям ломка.
на этих выходных мы должны ехать на дачу к кумовьям родителей. мама мне травит байки про то, какие ужасы случаются в ихнем садике. я слушаю и не могу слушать. мне противны все эти разговоры про детей-наркоманов и их бедных родителей, про все эти житейские проблемы непонятно кого и вечный трёп. эти все сплетни и никого не касающиеся вещи, ароматом которых пропитан воздух вперемешку с гнилью.

мы классно отдохнули на десне. прыгать с железного моста под разрезающие небо молнии и теплый ливень. и много чего другого. сказка.

почему люди на меня обижаются? не знаю. я ведь не лезу в их жизнь. мне просто плевать много на кого. да практически на всех.
но это ведь ничего не значит. да вообще ничего.

я сейчас съел тарелку дерунов. они шикарны. сейчас оторвусь на пару минут чтоб поставить завариться кофе и заправить его мороженым. его я буду пить с шоколадкой. вкуснятина. а кое-кто говорит: "ты вкусно кушаешь. я почему-то тоже так хочу"

сегодня получил документ и грамоту с рангом по хортингу. жара несусветная. интересно было наблюдать как люди переходят на следующую кассу в предвкушении более быстрого обслуживания. и куда все торопятся? я никуда не спешу.

Ю.П. подарил мне меня. это так забавно. правда второй "я" немножко опал. ну да ладно, еще все впереди.
когда тебе говорит пожилой творческий человек (я имею в виду полностью поглощенный творчеством, который перепел все стихи Ахматовой и тд): "ты вносишь в нашу жизнь что-то новое, ты нам открываешь то, чего мы раньше не видели. с нами такое случается уже крайне редко.. нет, такое не случается вообще. и тут ты открываешь нечто ТАКОЕ. я тебе невероятно сильно благодарен. я в восторге." - не знаешь как правильно реагировать. с одной стороны ты это понимаешь, а с другой стороны не понятно что нужно действительно испытывать, если даже пробовать говорить об этом.
а Софь Пална складывает мои писульки к себе в шкатулку. они ей помогают и вообще они творят невероятное.
столько историй..

немножко нарциссизма. что я узнаю о себе: "вот смотришь и понимаешь, что вот он, твой человек, а шансов на него нет и не может быть". смешно и грустно.
и еще нужно встретиться с одной девушкой. я не знаю даже что с ней делать. ну да ладно. прогуляемся по Киеву.

а кто-то говорит, что я дурак. и мне это нравится. я люблю даже стоять и слушать про себя всякие ужасные вещи, целый поток говна. слушать с закрытыми глазами и улыбаться.

мы скоро едем на море. к солнцу и девочкам.
завтра у моей знакомой (почему я не называю её подругой? она ведь такая милая) день рождения.
я люблю лето. когда можно в любой момент выйти из дому ночью и не заморачиваться по поводу холода. лета еще целых два месяца.

Саня говорит: "ты мелешь фиг знает что! но, блин, это реально так и есть! вот откуда ты знаешь??". это счастье. я знаю. меня всего лишь нужно услышать. есть люди, которые слышат, и это прекрасно.
"ты всегда прав" - вот это мне тоже нравится слышать. говорить не так. ведь во всяком бреде есть истина. странно.

хочется слушать чьи-то мысли и под них нежно засыпать.
мне всегда хочется максимума. каждую ситуацию на максимум. и потом можно спокойно уйти. оно мне даже не нужно будет.

если человек не ценит то, что у него есть и то, что есть вокруг — нужно бежать от него подальше!
я вас всех люблю!
п.с. еще захотелось рассказать кому-то очень многое из своего детства.рассказать сказку. нужно только найти человека, которому это будет интересно слушать.

У забытых могил пробивалась трава.
Мы забыли вчера... И забыли слова...
И настала кругом тишина...

Этой смертью отшедших, сгоревших дотла,
Разве Ты не жива? Разве Ты не светла?
Разве сердце Твое - не весна?

Только здесь и дышать, у подножья могил,
Где когда-то я нежные песни сложил
О свиданьи, быть может, с Тобой...

Где впервые в мои восковые черты
Отдаленною жизнью повеяла Ты,
Пробиваясь могильной травой...

и второй

Когда я стал дряхлеть и стынуть,
Поэт, привыкший к сединам,
Мне захотелось отодвинуть
Конец, сужденный старикам.
И я опять, больной и хилый,
Ищу счастливую звезду.
Какой-то образ, прежде милый,
Мне снится в старческом бреду,
Быть может, память изменила,
Но я не верю в эту ложь,
И ничего не пробудила
Сия пленительная дрожь.
Все эти россказни далече -
Они пленяли с юных лет,
Но старость мне согнула плечи,
И мне смешно, что я поэт…
Устал я верить жалким книгам
Таких же розовых глупцов!
Проклятье снам! Проклятье мигам
Моих пророческих стихов!
Наедине с самим собою
Дряхлею, сохну, душит злость,
И я морщинистой рукою
С усильем поднимаю трость…
Кому поверить? С кем мириться?
Врачи, поэты и попы…
Ах, если б мог я научиться
Бессмертной пошлости толпы!

о, Блок, спасибо тебе! главное — не переступить запретную черту.